Bandera

Bandera
Robi Dräco Rosa

Una mano que me guie entre tinieblas

Una mano que acaricie mis dolores

Una mano que me dibuje mi camino

Una mano y el destino

La tierra levanta banderas de guerra

Y el rio no corre

Y el sabio se esconde

La tierra levanta banderas de guerra

Y el rio no corre

La tierra levanta banderas de guerra

Y el rio no corre

Y el sabio se esconde

La bella durmiente nunca se despierta

Y el principe lobo miente cuando habla

La tierra levanta banderas de guerra

Y el rio no corre

Y el sabio se esconde

La tierra levanta banderas de guerra

Y el rio no corre

Mama

Mama

Robi Dräco Rosa

Composição: L. G. Escolar/R. Rosa

Madre, qué díficil es la vida

Siempre, del placer voy al dolor

Un poco de amor, me hace mas daño que morir

Un poco de amor, no es suficiente para mí

Madre, tú me diste a mí la vida

Yo no, yo no sé vivir mejor

Voy de legal no me doy arte para mentir

Rompo el cristal, cuando no sé por donde huir

Hey, soy un niño casi un baby

Eso si lo sé

Hey, soy un niño casi un baby

Mama ayudame

Madre, yo no tengo experiencias

Nadie, me enseñó a sobrevivir

Quiero gritar pero el silencio me hace mal

No quiero morir, pero vivir me asusta más

Hey, soy un niño casi un baby

Eso si lo sé Hey, soy un niño casi un baby

Mama ayudame

Mama que difícil es la vida

Epístola - Escrita por Draco

Yo, Dräco Cornelius Rosa, que paseo lento y tranquilo por la vida como albacea de mis veintisiete años, habiendo sido iniciado y purificado por la naturaleza, y viéndome ahora esclavizado en los pasillos de la nada, tomo asiento en la sociedad de la libertad ficticia -- y pidiendo disculpas por la herejía -- valido mi venta al diablo por un tiempo limitado. Tanta es la desesperación en un hombre atormentado, que lo hace camuflarse en la luz -- entre millones de almas malhumoradas, suspensas en el canto de la lluvia -- y pedir con exclamaciones rotas, asilo en lo sobrenatural. Y sólo porque considera que la carne de los rituales vacíos de ayer aún sangra por sus ojos atolondrados, trasciende una y otra vez la divinidad de los héroes y los mitos, y vuelve a definir su aprecio por ideales más altos. Luego está el fracaso, como un misterio desvelado, como el final de toda posibilidad. La intuición del ciego se cancela, los gallos enloquecen, se activa el código Morse de la vena -- que desea y nunca tiene -- y asoma la locura, atada a un lirismo vapuleado, confundiendo deseos con predestinación. Yo la he sentido, ligera o lenta, hermosa o fea, liberada al fin de obligaciones sociales. ¡Recorred vuestras vidas! El habitante interior es acción y alquimia. Mágico en su primer vuelo. Es iconoclasta, pero vive -- más allá de una realidad visible -- ligado a su propio misticismo. Parece cansado e incapaz ya de distiniguir las voces de los licántopos. Teme la mutación inmediata, la risa obvia. Que el habitante interior nunca olvide el ojo avizor mientras divague en la distorsión, pues está necesitado de virtud en su excéntrico camino hacia Dios.

.: Dräco :.